Recriar, Renovar e Reinventar

2011-04-18T07:38:00.007-03:00

Não adianta eu vou te envolver em linguagem. Para que você entenda o meu abraço e para que o calor dele - e o aperto do meu braço nas suas costas - não se dissipem eu antes te envolvo em linguagem polvorosa que não flui somente das minhas palavras, mas desde o momento em que meu olhar te mira: estabeleço linguagem.

Mas ela não é algo puramente teórico. Jamais aqui será escrito um texto técnico daquilo que te transmito porque minha transmissão é de poder intuitivo, é amor e algo mais que amor - é o amor em amar. Tudo isso se mistura e se expande. Minha língua é a transcendentalidade real, o nirvana cotidiano, a paz eloqüente. O que eu te transmito não vem com bula por ser isto: o real impossível.

Sobre uns versos de agosto

2010-12-24T05:03:00.006-02:00

Dia 20 de agosto, escrevi:

"Havia um amor maior que houve,
por haver e não haver: não aconteceu,
o que poderia,
Houve um amor maior que aconteceria
Se houvesse alguma disposição;
um atento
um passo mínimo
poesia
que se houvesse, seria feito,
tão cedo, o amor maior que houve,
e havia."

É tão bom entender, mas deixar subentendido.

Suplício

2010-12-24T04:42:00.003-02:00

Vem, corre, agora,
que ainda dá tempo
de alguma coisa.

Agora, que ainda dá tempo,
Vem, não demore,
Alguma coisa morta,

Vai se manifestar.

Alguma coisa corre agora,
Peço que venha, sem demora,
Antes que se manifestem,

As horas.

Corre que já vejo se manifestar,
a enxurrada, os trovões,
não demore,
Que por enquanto eu acalmo as horas,

Você demora.

Dois homossexuais passam.

2010-12-07T03:33:00.006-02:00

Não houve um lado para nós, o comunismo dizia que éramos um vício do capitalismo, um sinal da decadência da sociedade burguesa e o capitalismo dizia – e esse argumento ainda persiste forte atualmente – que éramos antinaturais, que vamos contra o estado de natureza. Sozinhos, desabrigados politicamente, religiosamente, civicamente e moralmente, andávamos cautelosos nessa civilização construída com uma noção tão pequena do que é ser humano. Houve avanços, entretanto, ainda temos que lidar com a marginalidade, com o desprezo, com a sociedade canibal e consumista do canibalismo.

Eu, homossexual, ainda ando taciturno ainda que o dia brilhe. Demoro a decidir se pego a mão do meu amigo ou namorado, penso se me encontro forte o suficiente para encarar os olhares policiais, tortos e repressores, se me encontro inabalável o suficiente para ouvir um xingamento, e em última instância – mas não impossível, encarar o soco. Há várias maneiras de fazer com que duas mãos se afastem, eu as conheço, faço os cálculos e meço: eu tenho uma humanidade maior do que a existente, logo, eu pego essa mão e ando.

Os olhares se entortam logo que essas mãos se unem, algumas bocas se contêm, outras se espantam, então surge um vácuo no meio da rua cheia: dois homossexuais de mãos dadas abrem espaço. Homens e mulheres espantados, aquela senhora ali com o crucifixo pensando em rezar pelo fim dos tempos – mal sabe ela que já se encontra atropelada por ele: dois homossexuais passam e se amam. A civilização de cinco mil anos não entende nada, o frenesi atômico se forma com a presença alienígena, o pescoço da senhora apavorada sua, nossa senhora de aparecida, dois homossexuais se amam! Ouve-se o silêncio de pedreiros, balconistas, professores, alquimistas e pastores e vereadores...

Logo os dois homossexuais viram a esquina e o mundo, naquela rua, volta ao seu tamanho original.

2010-09-22T02:27:00.007-03:00

Amanhã já é primavera,
mas e agora?
Enquanto o hoje demora,
e eu espero.
Essas horas enquanto,
o amanhã é primavera,
ainda sinto o inverno,
(que é eterno)

"Tu me acostumbraste"

2010-09-11T05:32:00.024-03:00

Agora, para te entender, procuro revirar o que aconteceu comigo.

As formas do nosso amor, que nunca acontecera. Vejo se ainda sinto no rosto aquele toque seu que nunca houve, vejo, eu perdi o começo, pois nunca comecei a amar-te. Tento encontrar aqueles dias e não desenhá-los novamente, quero saber se tudo o que eu vivi era o que eu achava ou se também desenhava o presente; custa-me muito esse esforço, meu passado é a realidade ou a noite estrelada que pinto? Que te escrevo com uma dor fingida ou um amor inenarrável? Pra quê, então, te escrevo? Se eu finjo te escrever? Se eu estou atuando toda essa tragédia que seria sumariamente resumida quando eu dissesse: nada.

Não houve nada a não ser pelo balanço das árvores e aquele som cadente de folha batendo que me acompanharam durante todo esse tempo, sim, quando me lembro dessas manhãs surgem aquelas árvores opulentes, ordinárias e memoráveis, a luz do sol que apesar do verão de fevereiro, fazia-me sentir num inverno em Petrópolis, o vento sempre soprando e nunca parava, era fascinante como o dia invernava dentro daquele brilho todo. Fazia frio e sol, assim também eu me sentia ao seu lado, fazia frio e sol em nossas conversas, tão rápidas, as palavras saíam de nós como icebergs intransponíveis, uma fortaleza ártica e eu querendo explodir, querendo irradiar alguma coisa que não me deixasse dormir naquele tédio, naquela canção matinal que me ninava: árvore, nuvem, árvore, às vezes, alguém. Eu tentava não petrificar, numa luta amarga contra o pensamento, contra uma frigidez que não sentia, mas que estava lá.

Quando as tardes chegavam, tudo ia embora. E o dia, a partir daí, parecia realmente desabrochar. O vento batia nas árvores como quando amanhecerá, tudo muito quieto, instável. Aquele último silêncio funéreo antes do sol começar a aparecer. Aquelas manhãs foram madrugadas, de modo que tudo ali: você, o ambiente, nossas caras de sono, construíam um silêncio impenetrável.

E eu caía no abismo sem sentir a queda, ia caindo, pensando que no fundo do poço encontraria a solução. Mas não. Entrei num abismo que se fechava por completo à minha volta, sufocando-me, e se eu te amava para me encontrar, me vi infinitamente estilhaçado. Agora, tento descobrir se você foi a catarse emocional de todo aquele momento ou se você foi vítima do tédio que me acometia: já não tenho mais tempo. Agora eu sinto a rotação do mundo e preciso entender.

A realidade, agora, se mostra e expõe claramente que tudo foi um capricho meu, porque toda aquela paisagem deprimida corroía a minha pressa de mulher lasciva, enquanto eu me disfarçava dentro de uma inocência já perdida, desenhava uma noite estrelada mais erótica do que a de Van Gogh: na minha noite eu te entrelaçava em luzes vermelhas que se moviam pelo ar em turbulência - eu precisava disso - era o meu instinto; você repousava em chão sólido enquanto eu era o ar fugidio, dono do vento e dos porquês, seus olhos abertos tragavam a noite cinicamente e eu fingia me preocupar: teu cinismo era o meu alimento. Ao acreditar que aquilo tudo era amor verdadeiro a minha mente subvertia qualquer intenção de um amor romântico. Minha vontade era de entregar-me, mas não como um alguém servil, eu não queria servir-te religiosamente porque não te encarava como uma religião, pelo contrário, você poderia ter sido minha caça herege.

Era essa mistura de sensações antagônicas que me dominava simultaneamente, enquanto você era o padre o qual eu poderia confessar todos os meus pecados e receber, então, o perdão inquestionável, você também era minha vontade de pecar imperdoavelmente. Eu te desejava com tanta ardência que te desejar me descaracterizava, mas ao mesmo tempo, era um desejo tão egoísta que eu não acreditava estar desejando o outro.

Por mais que aquele amor tenha sido, em parte, superficial. Por mais que a minha fome de você era na verdade a fome que eu tenho de vida, a fome que eu tenho de mim, viver você pagou o esforço. Eu ainda não encontrei o sentido naquilo tudo, talvez não haja, pode ser que o meu amor platônico tenha sido assim porque as coisas estavam murchando e eu estou habituado a sempre estar desabrochando. Pode ser que a minha alma rebenta tenha se rebelado ao vento frio, ao balanço cadente das árvores, ao cinza gélido daquelas manhãs.

Você continuará a ser o ponto paradoxal daquele tempo, porque eu continuarei a ser o mistério por inteiro. De tudo, ao menos alcanço que ter te amado foi um esforço para lutar contra um coração que, se não amasse, congelaria.

Obrigado.

(“tu me acostumbraste”, música do Caetano, trilha para esses momentos.)

Quero ser um passarinho.

2009-12-01T17:16:00.005-02:00

Uma vez eu disse para uma amiga minha. "Eu sinto inveja dos passarinhos quando os vejo voar." E sinto. Mas não é uma inveja avarenta, é uma inveja de que se eu voar eu darei de cara no chão. Porque eu vivo de chão, no chão, olhando pro ar...

A minha liberdade não é de natureza, é inventada.

Tristeza

2009-10-10T23:24:00.004-03:00

Eu não sou da tristeza que fazem as pessoas cortarem seus pulsos, essa tristeza trágica. Catártica. Eu sou da tristeza latente que tornam as pessoas mais suaves.

. . . .

2009-09-27T18:50:00.004-03:00

Estou cansado de escrever em blog. Pra quê serve, afinal? Para alguém me ler. Ler-me o quê? O que eu sinto. Ah, o que sinto. Ler, então, os sentimentos que derramaram no chão, e com alguma escrita muito sofrida, tenho que enxugar. Ler que um pombo cagou em mim e que eu, agora, me sinto sujo. Assim sempre me senti em relação ao amor: vários pombos cagaram em mim. Passei debaixo dos fios, e então a revoada com dor de barriga crítica fez o amor brotar em mim. Estou afogado nos silêncios, no silêncio da noite densa, no silêncio que separa um vagão do próximo, no silêncio que distancia dois destinos, e principalmente, no silêncio que aproxima as arestas opostas. Se eu realmente fosse espremer estes silêncios, daria um sumo de pontos, assim “. . . .” é nesse tempo que um passarinho faz seu vôo extraordinário, é nesse tempo que duas bocas se colam, se calam, se fecham para ir embora. É nesse tempo que os pombos cagam. É neste espaço entre dois pontos, neste silêncio, que o macaco se viu homem. Eu, entretanto, falo em códigos não na língua dos silêncios, apesar de eu, ter meus silêncios interiores.

Eu poderia ter começado assim. “Numa tarde tediosa, Camille, se viu diante do indecifrável. Havia fechado completamente a torneira, ela verificara isso, mas por algum motivo, ela continuava a pingar.” Eu continuo a pingar mesmo tendo fechado completamente a torneira. Pingando, pingando, pingando... A válvula trinca: não há mais para onde girar. Estaria eu e Camille, no limiar crítico da existência? NÃO PÁRA DE PINGAR! Sim, podemos estar. É uma possibilidade. Talvez o que eu preciso para não cair no precipício seja ligar para a polícia? É que o que eu preciso é de vento no cabelo. É da alma voando e do coração selvagem sem alguma permissão.

Não quero mais fazer pedidos, cansei. Afinal, estou tão cansado, que só um precipício me salvaria. Ou de mais um pombo, não sei. As simplicidades, como o silêncio ou o amor, são complexas, um sorriso ou um olhar, aparentemente complexos, transmite apenas aquilo, que é realmente complexo: um silêncio ou um amor... Por isso me sinto cansado, exausto, usaram as palavras como escudo e ela então vai perdendo seu cerne voluptuoso. Sua cara de meretriz despindo o cliente. Igualmente, não quero mais também os olhares, tenho um precipício à minha frente, que me ausenta de mim, e me deixa completamente sem querer.

Um olhar que assoprasse meus cabelos, talvez. Uma palavra dita que então faria se mover o vento e minha alma tão libertamente sufocada. Os silêncios estão pingando e não sei se devo enxugá-los, quero apenas deixá-los no chão, inundando a alma...

E talvez, uma gratuidade, falta gratuidade nas soluções. Dou-te um beijo porque te beijo agora. Te amo porque te amo e não haveria te amar de outra forma. Deixa-me um pouco no silêncio porque estou me purificando, estou me purificando por estar somente...

É que me sinto inabitado.

Camille pensou primeiro em chamar o encanador ou o vizinho, talvez aquilo fosse obra de um vazamento; até em um padre Camille pensou, caso fosse obra de alguma assombração, entretanto, a válvula no final e a torneira pingando era tão inexplicavelmente real, que ela decidiu abrir a torneira toda e lavar toda a louça.

Em coma.

2009-07-31T20:03:00.003-03:00

Olho seu sorriso. E olhar-te é o pior que faço. É sina de metade coração partido e de metade coração selvagem. Meu coração selvagem faz-me desvendar cada olhar teu, e cada centímetro de teu sorriso, até a mesura dos modos, até a nobreza do gesto, a doçura das palavras e a candura do comportamento. Por trás do vestido, eu sei que existe um coração selvagem. Como o meu, que corre por todos os sentimentos, carregando consigo a fragrância de todas as aventuras, e o calo. Todo coração tem um calo – o calo de amar. Não sei se teu coração tem um calo, porque não sei se ele envolvera-se tanto neste ato, como eu. Como eu me mortifico.

Eu quero entregar-lhe minha liberdade – e também minha nudez. Você pode tomar meu corpo enquanto eu descanso? Sim, como um copo de refrigerante mesmo. Cansei das importâncias, e principalmente, do sagrado. Toma o que eu de mais sagrado tenho, o que é sagrado não me importa mais. Tudo do que sou feito é matéria efêmera, e tratar-me como um corpo eterno, é perder a simplicidade de viver. Toma minha carne e o significado de minha alma, essa essência. Coma meu corpo como se ele fosse um pedaço de carne. Porque ele é somente um pedaço de carne. E coma-me com amor para que tu possas sentir meu gosto. O fino gosto de quem te ama.

Você pode começar a me amar? Assim, espera o café ficar pronto. Porque café cheira a amor, e eu gostaria que começasse a me amar quando ele estivesse pronto. Não é por nada mais misterioso, é que eu gosto da presença da xícara de um café. O seu sorriso. Porque você sorri pra mim, de uma proximidade tão distante? Eu entendo o que você sente porque eu tenho um coração selvagem. Eu sei que ando distante, mas é que eu ando nu, e toda nudez cobre-se um manto sagrado. Eu tirei este manto para você.

Meu corpo nada mais é que um corpo. Anda, assopra o corpo como se houvesse café dentro da xícara. Anda, pegue o corpo pela alça, e beba logo este café antes que ele esfrie. E se puder, não beba-o de uma vez só, vá de gole em gole, que a temperatura nem arderá a tua língua, nem tuas palavras, sei que se importa com o que dizes, mas palavras são mentirosas, enquanto meu corpo é a sinceridade pura, é a minha nudez. O café não mente, é marrom, está quente quando está quente, e quando esfria é porque você não bebeu.

Teus olhos dizem as mais sinceras palavras de amor, tua boca, entretanto, nem por uma coragem, as diria. Porém eu lhe aplico uma tortura: meu amor. Sim, não se deixe levar pelo que eu visto, ainda vestido, eu me mantenho nu. Na sua frente. Para que o mundo, para sempre, se livre de um sentido, basta que você pegue na minha nudez. Ou menos ainda, uma palavra: fique. Uma palavra de um esforço inimaginável.

Não há mistério a não ser que você o crie. A não ser que você veja o mistério. Eu me olho e vejo o meu corpo nu. Por isso que não sou um mistério para mim. Eu me olho e vejo o meu amor, vejo que te amo. Você deve olhar-se, ver o teu amor, e em seguida, não entender nada. Mas não devemos entender nada, por isso que não entendes, não se deve entender, deve-se apenas ficar calado e comer o corpo. É antropofagia, canibalismo mesmo, o corpo é humano e comer é vital. Coma o corpo, mas com amor. Coma o amor com o corpo.

Uma rosa desabrochou.

2009-07-29T21:59:00.004-03:00

Uma rosa desabrochou,
no meio da calçada,
e sem medo de nada,
ali continuou. - junto a ela eu pari.

Uma rosa desabrochou,
no meio da calçada,
e sem temer a nada,
nem a vida, nem a pisada,
ali se petrificou. - junto a ela eu fiquei.

Na rosa, uma pisada,
bem no meio da calçada,
mas sem temer o nada,
a ele, ela se foi. - junto a ela eu parti

Por que.

2009-07-03T15:40:00.006-03:00

Por que uma esperança?
Um gesto de amor,
esperado?
Por que o amor,
se não há escapatória,
por que a memória,
no aprendizado de amar?

por que a fé,
e por que ela nos assola,
sempre quando, fora,
hora,
de desacreditar?

por que a poesia,
neste momento de agora.
por que, estas palavras,
se tudo tanto,
se disforma?

por que no mundo, tanta medida,
se viver é tão imedido,
por que a idéia de finitude,
se tudo é tão infinito?

por que o amor,
e por que tanto se ensina?
Por que o amor.
Se o toque, não nos aproxima.

Tocou a face
mas alcançou o coração.

Recital

2009-06-05T02:55:00.007-03:00

A leitura dos poemas vai perdendo o tom. “Rútilo ardor que por agora, emudece”. “Teu corpo junto ao meu / e que entre as sombras, emagrece.” A platéia, envolta em um olhar distante, paradisíaco, de pouco a pouco, volta à fria realidade. Na primeira mesa a filha do empresário, olha para mim, e fita, com olhar desconfiado. Na mesa ao lado, um jovem que me olha questionado; não sei se sou eu ou o amor. “Se tuas vestes estão no chão/ e se teu corpo tão cedo padece/ porque ainda, solidão?” A garçonete do bar, que até então estava parada, de súbito acorda do sono leve e volta a trabalhar. O homem solitário da mesa mais distante, que me parecia em pleno frenesi, volta ao seu copo d’água. A poesia se adensa.

“Ao procurar alguma luz/ sôfrega, que piscasse/ Eu encontrei a vazia escuridão./ E se na lembrança do teu beijo/ eu me afirmava/ também se apagava uma luz em mim.” Ouço ao fundo o som de uma voz, eu distraída entre o retrato preso na parede, em que uma criança faminta, poeticamente, decora o lugar, e a folha de papel; eu não percebi que duas pessoas conversavam. Dois executivos, vestidos de executivos, falavam quietamente, entre cada gole quente do café. “Que poesia linda... sabe quem a escreveu?” Ouvi o outro responder “Quer açúcar ou adoçante?” Sem a resposta o executivo colocou o adoçante e disse “Beba, senão esfriará.” Na mesa ao lado deles, duas senhoras bem vestidas, aparentemente felizes, e eu logo soube o porquê. A primeira levantara uma bolsa do chão, e tirara dela o lindo batom vermelho que comprara horas antes, com o espelho na mão se desenhava enquanto eu me definhava na leitura da poesia. A outra senhora, olhava faminta como a criança da foto, não menos feliz, no entanto, mais frustrada – o batom lindo não era dela. E nem poderia ser, ela então tirou da sua bolsa de compras uma ótima sombra, e com o espelho da amiga, devolvia a frustração para ela – assim o mundo se equilibra. Entre a sombra e o batom. O poema, lentamente sumia abafado no ar, o jovem que me assistia, agora sentia prazeres com um croissant.

Mas então, a poesia me chamava para aqueles agonizantes; que paralelamente viajavam, entre as lembranças do passado e as lembranças daquilo que nunca aconteceu, mas que se acontecesse, não seria a vida, seria apenas a releitura de um sonho. Quando fui sonhar com o teu beijo, embaixo do teto do meu quarto (veja, fui humilde com o cenário), sonhei que você me beijaria intransitivamente, e que no frenesi do toque, você me levaria ao íntimo sagrado; que após o beijo, nos olharíamos por fugidios instantes, que por tão curtos eu não poderia levá-los, posteriormente, na palma da minha mão. Eu tanto sonhei com este momento, e tudo estava tão humildemente arquitetado, que por um instante eu achei que te beijei...

Aos poucos vejo que não leio mais a poesia. De que me adiantou tanto sonhar com teus afagos? Com teu beijo quente? Com teus abraços? Do que me adiantou tanto arquitetar, se você jamais será algum desenho meu... e prosseguia. Às vezes eu queria te registrar, pôr uma ordem no que você realmente era, e no que você era para mim. Toda vez que tentei, essas duas realidades entravam em choque. Aos poucos, o que eu dizia nem poesia era mais. Vidrada na imagem do empresário, que ali está pelo café, e não por minhas palavras, eu via sua imagem quando eu abri a porta para ti. Eu te deixei entrar, gradativamente, como a chuva sempre se anuncia, mas sem a certeza de chover. Às vezes chove, às vezes pinga. Sem ter a intenção de te amar, eu fui te amando. Sem ter a intenção, eu fui querendo cada vez mais estar, cada vez estar mais dentro daquilo que você vivia, não até o ponto de eu me tornar o que você era, mas ao ponto de se tornar sua terceira metade. Eu queria me tornar sua terceira metade. A platéia assustou-se e todos aqueles que trabalhavam também voltaram-se a mim: aquilo não era mais poesia. Aquilo era o que eu estava dizendo. Não tinha forma de poesia, aquilo não era o que estava lendo. Parei de falar para olhar a todos, e todos estavam perplexos. No ar sobrara apenas o ruído de uma colher batendo na louça da xícara, conversas esparsas fora do bar, e agora que toda a atenção era minha, eu coloquei a poesia no meu colo, e continuei a recitar aquilo que era minha vida. Porque procuramos no outro a essência de nós mesmos? Eu estou perdida junto a meus cacos pelo chão...

Décima quinta carta.

2009-04-21T21:54:00.010-03:00

“Carlos, esta é a décima quinta carta que te escrevo. Sei que ainda não lhe enviei nenhuma, mas não se preocupe, as entregarei todas, mas entregarei como Deus entrega um presente: de pouco a pouco, mas nunca o todo de uma só vez.”

O barulho da torneira pingando vinha do banheiro. “Ah, mas também esse samba do vizinho...” Não gosto de sambas, já lhe disse? “Samba me faz suspirar de amor.” Anotou Jacques no papel que se fazia carta. “Escrevo-te pela pura simplicidade de que hoje não, mas que sempre, quis ter o barato luxo de ter alguém para escrever. Eu sei que profundamente escrevo para mim, e que a escrita é, senão, o que me torna possível para o mundo. Então quando finjo que escrevo para ti, contorno-me com suas mãos, porque ainda não estou preparado para olhar-me no espelho e me ver: inteligível como sou.” A torneira, assombrosamente, pingava mais forte e o samba agora falava de uma decepção amorosa tão aguda, mas tão profunda e afiada, que ruía até aqueles corações que abafam o som de sua própria batida, com o fim de dizer ao mundo “sou uma pessoa forte”. Jacques não resistiu e fechou a torneira, mas o samba era do vizinho, e toda aquela profundidade aguda continuava. “Até agora, a torneira estava pingando, mas por alguma força, ela começou a pingar mais forte. O primeiro que falasse algo, logo falaria em fantasmas, em força sobrenatural. Mas sim, acho que uma força sobrenatural age nesta casa, não um fantasma, ontem mesmo uma tesoura estava equilibrada em minha escrivaninha, e por algum motivo, ela caiu. Mas é que quando se está perturbado, Carlos, a perturbação passa para o ambiente...”

Da janela vinha uma brisa fria de fim de tarde, o sol se punha em vermelhos e laranjas, a luz que entrava vinha quente pelas cores e fria pela brisa, o samba agora diminuía seu volume, e o dia parecia entrar em um clímax frígido, no entanto, pulsante. Jacques tremia internamente preso a sua cadeira, entre a luz e a escuridão, enquanto escrevia sua décima quinta carta. “Carlos, permita-me que eu te escreva por mais um ano, até lá, eu já terei certeza de mim. O samba agora finalmente parou, e eu pararei por aqui. A noite se aproxima e eu tenho medo dela. Vou escutar uma música que nada me diz, beber um pouco de café, não sei... sei que ainda te escreverei por um tempo. Agora que a brisa passou, deixe-a movimentar os lençóis de outro alguém...”

“Mas de toda brisa finda, sobra sempre um rastro eterno.” Jacques rabiscara depois esta linha.

No dia seguinte, após a xícara de café amargo, após meio maço de cigarro, após o banho e o jornal, fora ao Correio entregar a bendita décima quinta carta que prometia tanto, tanto quanto as outras prometeram e para sempre prometerão. Na rua, as pessoas atarefadas, maquinizadas, parecem que nunca sofreram de amor, mas sofrem. Ao chegar, viu a fachada dos Correios, sentiu os pelos ouriçarem-se, o medo subia à boca, a vontade de desistir tomando a alma. Num botequim ao lado, tocava um samba. As pessoas maquinizadas deixando suas cartas. Suspirou e então entrou, mas quando se deu de frente com a caixa na qual deveria depositar a carta, deu meia-volta e foi embora.

À Procura de uma Vida.

2009-01-15T05:51:00.001-02:00

O céu poderia estar admiravelmente azul nesta tarde, mas não estava. A vida poderia estar inevitavelmente feliz, mas sobrou-lhe a angústia do que poderia ter vivido, e não viveu. As nuvens estavam amareladas, a nuvem de gás dos carros que passam lá fora desbotou o céu de hoje. O azul não cintilava e as nuvens não mais estavam iluminadas em branco, aquela tarde de verão estava febril, as paredes da fronte de sua casa estavam manchadas pelo tempo, sua casa já estava velha, assim como as rugas em seu rosto. A violeta balançava suavemente em cima da janela, agora que o vento decidiu aparecer. Nenhum passarinho no céu, ouvia-se apenas o ruído incompreensível de pessoas que passavam pelas ruas, uma vez ou outra, a buzina de um carro. O dia estava quente, o sol amarelava a cidade.

Na casa mais velha da vila, a violeta na janela, o cachorro que saía da varanda e debilmente ia deitar-se ao lado do sofá, em cima da mesa, tricô e agulhas, o ventilador no teto rangia, e a televisão sussurrava coisas inaudíveis. Os fantasmas da casa agora descansavam. A senhora já muito idosa debruçada na janela, seus cabelos brancos para trás, seu vestido de corte reto, seu chinelo de pano, na rua passavam agora dois casais de namorados, que se beijavam, acariciavam-se, o segundo, passou rindo de suas tolices particulares, abraçaram-se porque o amor nasce e morre no verão. A solidão é fruto do inverno, do vento frio, de tempos nublados. Olhava a senhora, então, angustiada, os casais que passavam. Os beijos úmidos, os abraços quentes, as carícias ternas, tudo isto atingia a velha em seu imo, em suas lembranças de todos os beijos que poderiam ter sido, e não foram. Lembrava-se que já esteve naquele lugar, porém agora, seus amantes são cinza que o vento assoprou para longe.

Atenta, percebe que da esquina, surge um grupo de crianças estridentes, conhecia a voz peculiar das crianças, era mais feliz, mais despreocupada, não se ouve o temor do próximo amanhecer, como se cada minuto fosse de crucial importância. As crianças corriam sem se preocupar com quem as visse. A gratuidade de correr incomodava-a. A felicidade gratuita das crianças, que agora passavam em frente ao portão principal, incomodava-a, de repente, na limitada moldura do portão principal, aparecera uma mulher mal-humorada, cabelos crespos, feia. Surgira com um pé de chinelo na mão que usava como instrumento de força, a felicidade gratuita incomoda aos mais infelizes. E as crianças, agora, seguiam de cabeça baixa, porém, até de cabeça baixa não conseguem esconder o seu sorriso. Da janela, a velha olha o dia.

O rangido monótono do ventilador, o cachorro fatigado deitado ao lado do sofá. Na mesa, duas agulhas grandes e linha de tricô rosa claro e azul claro. A televisão ligada na novela da tarde e mesmo com isto tudo – o silêncio. A violeta contorce-se toda; o vento apressa-se a entrar pela janela, invadindo a casa, perturbando seus fantasmas. O cachorro se encolhe, na televisão agora passam comerciais, o ventilador range mais forte, a senhora tosse – e o silêncio. Ela continua a olhar a vida lá fora, debruçada, agora não passa mais ninguém. Dentro de casa, tudo quieto, muito mudo. É meio-dia e o sol se vigora, o azul do céu se ilumina, mas a velha anoitecera por dentro.

Na calçada, agora, deita na sombra um cachorro doente e solitário. Vagarosamente, por cansaço e como se procurasse um canto para morrer, o cachorro carrega consigo várias cicatrizes na pele, muita fome, e desconsolação. A velha olha surpresa para o animal, e na sua última chance de felicidade – a velha late para chamar a atenção do cachorro. “Au, au, au, au” late a velha estridente. O dia quieto, a rua agora estava vazia, e ecoava pelo céu seu latido, como lembrança da angústia humana aos mais felizes. O seu cachorro desperta de seu descanso ao lado do sofá, mas limita-se a apenas olhar a velha desconfiadamente, como se perguntando por que a velha tanto se excedera, e volta a fechar os olhos. “Este cachorro mais parece um gato” a velha sempre resmungou.

No espaço sobrou apenas o eco do latido da velha. “Au au au au”. A angústia por não viver encontrou seu fim nos latidos da velha, que não se importou com quem a ouviria: precisava latir. Como que repetir para si mesma: ainda não morri. Como que gritar dentro de si: ainda posso gritar. Lá fora, o cachorro triste parou, procurou em volta de aonde vinha o latido e encontrou a velha. Olhou por uns instantes, seu débil olhar de quem não poderia dar atenção, a velha então viu que o cachorro a olhava e intensificou seu latido e sua penúria. Ele, então, por pena, desviou o olhar e continuou a mancar pela cidade.

Sobrou o silêncio. Ela logo parou de latir, decepcionada com o animal, com o mundo, fora abandonada até pelo cachorro manco e infeliz, engoliu mais uma vez, sua angústia. Voltou-se para a casa, para sua vida que pulsava como o incômodo gotejar de uma torneira. E ali estava, a violeta na janela, o cachorro deitado ao lado do sofá, o tricô na mesa, o ventilador rangente, a televisão ligada e a velha à procura de uma vida.

O Domingo Inexistente

2008-12-06T10:14:00.001-02:00

O dia não existe. Ele já esgotou toda a sua solidão. Oh! Como eu queria lhe dizer umas poucas palavras. No desespero, sim, até aquele bom dia dissimulado é preciso. Pois precisamos nos sentir amados de alguma forma. Sim! Como faz falta a formalidade quando não nos resta mais rastro de sinceridade. Onde está a sempre senhora vizinha? Ou até o vira-lata vadio da esquina?

O dia era frio. E a cidade estava úmida pois chovera tanto de madrugada. Afastaram-se todos os vira-latas e os pivetes foram atrás de um abrigo. Nem pivete tinha. Ele estava desesperado queria gritar aos céus por um abraço, mas naquele dia, ninguém estava. Como não? A padaria está aberta. Foi comprar pão. Pediu dez pães e só o “Sim senhor” já lhe bastava o dez pães que pagou. Ah como agora é doce o gosto da formalidade.

Chegara em casa: ninguém. Abriu o armário e arrumou os ternos já arrumados. Limpou o banheiro já limpo. Sentou-se no sofá desistido. Olhou aos lados, fixou-se no teto. Tudo culpa de um dia nublado que sempre afasta as pessoas e as trazem para si. O teto era branco que nem as paredes. Que desconsolo. A luz entrava pelo vidro da janela e reluzia nas paredes brancas. Era uma espécie de brilho-sem-brilho. As paredes pareciam um espelho. O dia, aquele, era dele olhar para si. Mas tão difícil virar os olhos! O mundo é feio só que nossa natureza é intrincada até para nos mesmos. Não se sabe como acontecemos até hoje.

Ligou a televisão. Mudava de canal, o mesmo cânone: filme e programa de auditório. Filme e programa de auditório. Assim, como uma respiração. Ficava de pouco em pouco mais irritado: queria música! Ora, toquemos então! Lá foi o Duke Ellington no som. Que passava pela casa inteira como diplomata. Por cada cômodo, por cada vazio ali habitante. Ele olhou em volta. “Mas que música é essa!”. Brahms então. Cartola depois. Carmem Miranda. The Beatles. Edith Piaf. The Rolling Stones. Charles Parker. Maurice Ravel. New Order. Desligou o som. Foi à cozinha e pegou uma lata de cerveja. Bebeu-a rapidamente. Parecia estar enlouquecendo enquanto a casa mantinha-se muda. Nem um passarinho. Nem o barulho de papel voando (a janela estava fechada). Abriu-a imediatamente. Nem um vento entrou.

O dia realmente não existia. Voltou ao sofá, olhou ao teto olhou a si. A casa ainda muda nem a porta batia. Nem um sinal de vida. Não havia pulsação naquela maldita casa. Que dia era aquele?! Mortos não fogem do cemitério! Gritava dentro de si enquanto olhava o teto. E perguntou-se. “Que diabo de dia é este tão vazio?!” Levantou-se de súbito e bateu a porta. Foi à cozinha e tacou o copo no chão. “Barulho! Barulho!”. Sentia-se sozinho ao ponto de enlouquecer. “Você, minha ex-mulher tão bonita antes. Mas que morra na gordura!” Tacou o porta-retrato no chão. “Ó meu pai. Tão prudente. Tão correto. Mas que morra na impotência sexual!” Mais um porta-retrato que se quebrava. “Mãe... o que dizer de ti?” Mais um. Olhara em volta fixamente procurando mais um alvo. “As paredes... as paredes... elas continuam brancas...” Na mesma hora em que as rabiscou freneticamente de caneta. E quando esta pareceu falhar: “janela afora, vagabunda!”

Abriu a porta e saiu correndo. Aquele dia tinha que existir. Sim. Era domingo e domingo é um dia que inerentemente te mata. Aquele dia tinha de existir! Porque o silêncio e as nuvens? Porque tudo estava tão escondido e inexistente? Saiu berrando pelo corredor do prédio. “Barulho! Barulho! Onde estão vocês?!”. Tocou todas as campainhas. Correu pelo corredor gritando: “Barulho! Ação! Barulho!”. O porteiro imediatamente assustado não temeu em abrir a porta e libertar o louco. Pela rua, de cara apareceu o primeiro vira-lata do dia. “Isso! Vira-lata! Au! Au! Au!” Saiu atrás do cachorro que sem demora fugiu dele. “Barulho! Barulho!” Era só o que se ouvia num domingo que não existiu. E o que existia naquele dia estava intocável. Os carros de vidro preto fechado. As pessoas lotadas de casacos e cachecóis. O mundo impenetrável para quem nevralgicamente necessitava de uma palavra dita. De um consolo. “Barulho! Barulho!” As pessoas olhavam assustadas e se afastavam daquele louco que morria de carência.

Coitado. Cansara-se muito cedo da insensibilidade do mundo. E do ritmo frígido da vida. “Barulho! Barulho!” As pessoas encasacadas sobreviviam pois já aceitavam este sofrimento oculto de nossa realidade. Precisamos crucialmente - isto é questão de vida - inventar o nosso porto seguro. (As pessoas de casacos sobreviviam pois já criaram para si o porto seguro delas - a insensibilidade). Porém mesmo seguramente atracados ainda somos profundamente carentes. “Barulho! Barulho!” No entanto, somos insensíveis diante da vida. Pois a vida é deveras tocante e não há como nascer preparado para ela. “Barulho! Barulho!” Não foi o dia nublado, te juro. Não foram as paredes brancas, te juro. “Barulho! Barulho!” O que o dinheiro não compra é o que é mais difícil de se comprar. Poderia comprar um carro, mas e o banco vazio ao lado dele? “Barulho! Barulho”

E naquele domingo inexistente ele corria pelas ruas. “Barulho! Barulho!” E na força de fazer aquele dia existir. Correu revoltado pela cidade e foi pego de surpresa. “Barulho! Barulho!” Oh como a vida é inigualável em sua atrocidade justificada. O ruim da vida é que ela sempre tem motivos. E o barulho finalmente aconteceu. O ônibus buzinou fortemente logo após escuta-se bruscamente o freio rangendo na pista assustando as pessoas por debaixo dos casacos. Assustando as nuvens no céu. Finalmente o domingo aconteceu. Barulho, barulho. Na última nota, ouve-se avassalador pelo estéreo espaço o simples barulho dos ossos quebrando. Sim. Ele – inevitavelmente – fez o domingo acontecer. O transito parou e logo não demorou para que todos fizessem um círculo em volta dali. O motorista passou a mão na cabeça – estava em choque – não sabia o que fazer. Barulho, barulho...

Perdão.

2008-11-26T00:28:00.002-02:00

Permita-me, Deus.

Que eu lhe peça perdão.

Por uns pecados que cometi:

Deixei de amar,

Deixei de sorrir,

Deixei de errar.

Eu permito-lhe então, Deus.

Que me peças perdão.

Pois não sabes da dor que me fizeste.

Quando criou a desilusão.

A Última Melodia

2008-11-07T23:59:00.005-02:00

A janela está aberta porque eu não sei fechá-la. É nesta mesma cama onde a noite me banha de solidão e desconsolo. Quero desconsolar-me desta vez. Deixa-me cantar as melodias vãs dos marinheiros que se perdiam no vasto eco do ar para enfim cair no mar e afogar de vez. Deixe que eu afogue minhas melodias, meus cânticos de sereia já morta. A solidão me consola hoje e eu não a trocaria por um sussurrado eu te amo. Não trocaria esta noite dissonante e atonal pelo compassado som de um amor qualquer. Esta noite é como pérola negra. Ouça-me pela última vez a canção que te faço agora. Ouça este som que vai morrendo aos poucos e sem um pranto. Esta nobre melodia de quem já partiu. Ouça-me, pois esta será a última vez. E na cama olho apenas o teto – que nada me diz. A lua não está cheia, livrei-me de todo o romantismo. Ela está minguante e me deixa às escuras como eu quero para esta noite. Estão jogados ao chão uns poucos versos em vagas estrofes: ouça a melodia que te fiz. Um soneto precário, errôneo, e de métrica qualquer: exatamente como você. Errando nos versos canto-me a mim para então cantar-te a ti. Mais do que qualquer canto, dou-lhe os versos jogados pelo chão:

Será que no tempo tem tempo bastante,
Para caber a eternidade?
Será que na vida inteira,
Há tempos de felicidade?

Será que no nosso longo canto de saudade,
Haverá canção que caiba um sorriso.
Será que no nosso eterno sonho de liberdade,
Haverá espaço para um amor contido.

Será que em meio a sonhos desiludidos.
Esquecemos de nos realizar?
Esquecemos o simples viver?

Mas que eu me perca dentre os lençóis.
Pois no silêncio vou me emudecer.
Deixe-me morrer serenamente, para serenamente renascer.

V de Vingança.

2008-10-26T21:03:00.001-02:00

Não quero te escrever mais. Quero poupar-me. Mas: não poupar-me de te escrever. Só vou dar nova forma às palavras. Irei reinventar-me para então te escrever e reinventar-te. Mostrar que meu colo é quente e deixar de pedir teus beijos. Deixarei de te pedir que me responda e escrever-me-ei todo nu à sua frente: para ver se tu te entregas a minha luxúria.

Parei de lhe mandar flores, caso percebeste. É porque agora enviar-me-ei a ti como carne crua, pois quero ver se me dominas como dizes. Quero provar da tua capacidade que tu tanto dizes. Não quero mais somente: vou. Jogar-me a teu corpo como um suicida e deixar-me levar. Não te surpreendas com minha sinceridade, é que estou impossível. Esta será minha última carta; da próxima vez eu estarei defronte a ti olhando-te como o leão impossível olha a caça antes de caçá-la: vou caçar-te.

E chegarei. Não importa o tempo. Só o inesperado te espera. Eu serei tua surpresa aguardada como um presente de Natal que você já adivinhava, porém espera ansiosamente. Com uma única diferença: eu sou um presente útil.

Não me espere. Eu já estou selvagem e primitivo o suficiente. Dar-lhe-ei estes mesmos sentimentos mais humanos do que a roupa que te oprime. Deixa-me libertar-te. Preciso te amar mais do que a intensidade do tempo. Preciso amar-te como nunca farei. Antes de arrombar a tua porta, tornar-me-ei impossível, impassível. Estarei com meu melhor perfume, mas o que eu realmente guardo-lhe só eu sei: é segredo meu.

Mas não me espere. Ainda não escolhi a roupa que usarei. Acabaram-se as minhas promessas românticas banhadas ao pôr-do-sol. Deixe o sol para depois, quero provar-te em plena escuridão: quero conhecer-te em tuas quentes intimidades. Faz um verão escaldante e eu não consigo mais me suportar. Preciso de tua frigidez. Afogar-me-ei dentro de tuas infinitas possibilidades, mas o que eu realmente farei é segredo meu.

Mostrar-lhe-ei minha cultura, a educação que minha mãe me deu. Mas o que eu farei continua sendo segredo meu. As minhas entranhas ficam entre eu e mim. Mais ninguém. Lembra-te quando me levara de súbito para as ondas da praia? Então, mostrar-lhe-ei o refluxo da vida. Vai não me espere. Não me aguarde. Não me anseie. O melhor eu guardo para mim: finalmente vou te mostrar como as ondas voltam para o mar. Mas o que eu farei é segredo meu.

Nudez.

2008-10-18T00:23:00.001-03:00

Interesso-me pela vida, pois neste momento estou vivo. Quando morrer, entrarei pleno na imensidão de morrer sem felicidade nem tristeza. Então eis que o sol amanhece, percebo que estou vivo quando os finos raios e secos entram pela janela, mas isso não é sinal de felicidade. Lavo a cara mais-que-pálida de viver, viver é tão imenso que me mata. Antes de dormir rezo a prece de acender um cigarro vermelho e digerir e defecar tudo que me aconteceu, jogar no ostracismo os rastros dos dias quentes que me fazem ensandecer.

É o sol lá fora que esquenta o dia, pois viver é frio e sempre inverno. Nevaria sempre se não fosse o sol para contar-me mentiras e falar que a vida é boa. Olho para ele, ele me cega. A visão das sombras me é mais refrescante. Traz-me paz maior. Faço ode a um copo de vodka gelada em pleno calor, faço ode ao morrer no sofá de tédio e entregar-me ao nada como corpo inanimado. Faço ode à vida caminhando para a morte. E minha ode é solitária e encantadora. O encanto maior é das coisas subversivas o que é muito belo é muito podre. A beleza do sol faz-me querer ser feio. Gosto do que me é dito inapropriado e imperfeito. Não procuro a solução da minha dor na felicidade, pois a solução da minha dor é a própria dor.

Por isso eu brilho tanto quanto o sol que resplandece, apesar de viver em meio às lágrimas e garrafas vazias inúteis pelo chão. Meu brilho é um grito mudo de tédio à vida. É uma revolta silenciosa contra o sentido áureo das coisas. Sempre reconheci a vida nos becos escuros e proibidos. O que é incorreto é belo, pois seu brilho é opaco e escondido. Já as coisas que brilham com evidência, perdem a graça por ser o brilho muito fácil. Por isso não gosto do sol: seu brilho é muito fácil. Gosto mais do prazer do brilho menor que é a lua, mas é mistério e solidão. Solidão fascinante.

E não decoro minhas paredes com rosas, elas não têm cheiro e nem beleza. Prefiro a nudez crua das coisas. Antes o corpo nu, antes as palavras e os carinhos nus, antes a parede nua, antes de tudo quero a nudez das coisas. Quero ouvir o verdadeiro o canto da vida: - Sou lasciva e barata. Gosto das sombras porque elas me afogam com sua nudez. E elas não são feitas de tristeza, é um descanso, como se me dissessem: - Prove em mim um pouco da tua morte.

Interesso-me pela vida, mas ela não se desnuda. Desde que nasci tenho que agüentar os verbetes da moral e da ética. Do bom-senso e da divisão. Da promessa e da verdade. Da obediência e da educação. Mas a beleza é o corpo nu.

Vontade.

2008-10-14T01:37:00.006-03:00

Viver é pouco. O coração é limitado. Quero mais. Quero algo que caiba toda a intensidade de um abraço e de um adeus.

Uma Carta à Desilusão.

2008-09-28T00:09:00.007-03:00

Não se preocupe comigo. Digo, pois é sincero: Não se preocupe comigo. Há aqueles que nascem inteiros de si, só precisam se reencontrar. Como a mãe que procura no retrato o filho que já morreu. Como o homem procura o consolo da vida na lembrança de um bom sorriso. Como a gente procura o nosso amor na imensidão vaga de uma saudade. Não se importe de mim. Minhas armadilhas já estão prontas: um dia hei de pisar nelas. Não se importe com minhas feridas. O sangue que suja o corpo é o mesmo que lava o chão. Afinal, não há dor que não se cure. O tempo ensinou-me a dar tempo para mim mesmo.

Não me escreva mais. Se quiser, esqueça meu endereço. Nunca existi. Não te nego; nego a mim o meu passado. Aquele mesmo fogo que nos consumiu no começo, acaba por transformar-nos em cinzas no final. Estou desgastado. Debilitado, não de você, mas de mim. Eu tenho a cura e a cólera guardadas juntas. Sou o assunto que mais desconheço e que mais sou íntimo. Não lhe culpo por tua ignorância, só lhe peço a partir daqui uma leve distância.

A mesma que separa-nos do abismo. A mesma que separa a flor do chão. Quero de ti a tênue lembrança de certos momentos; de quando o parque era um lugar bom. Quero de ti a serena lembrança do café pronto na madrugada; eu sou alérgico a cafeína e nunca te disse. Bom que já inventaram os remédios. Quero apenas de ti; a imagem inocente que um cego deve ter do mundo. Dê-me apenas a permissão de te transformar em minhas ideologias, permita-me desenhar-te agora como um príncipe e esquecer que coaxava.

Escrevo-lhe esta nostalgia; para ver se te arrependes dos teus sorrisos sem-hora. De tuas carícias sem-amor, de tuas palavras vazias. Gostaria de pôr algo em ti que fizesse sorrir o mundo. Mas parece que você só se preocupa com a sua boca. Não se preocupe comigo. Você não conseguiria.

Atenciosamente apenas.

Adeus.

2008-09-19T23:12:00.002-03:00

Quimeras de que a lua trouxesse.
O som vago de nossos anseios.

Quisera que o mar ecoasse.
O eterno de nossos desejos.

Que estivesse escrito na terra.
Por onde devemos andar.
Que nos dissesse o brilho estelar.
Qual o caminho do céu.

Se jardins eu pudera plantar.
Ou miragens lhe escrever.
De sussurros lhe enlouquecer.
E poder te enamorar.

Mas,
Que me venha o sol da manhã.
Que me venha o canto das ondas.
E a visão do horizonte.
Quem sabe quem estará além-mar.

Que me entorpeça o fulgor das sereias,
Serenamente irei me afogar.

Não mais me interessa o brilho das estrelas,
Muito menos a doçura do teu olhar.

Que me entorpeça a loucura dos bêbados,
Embriagado, irei me levar:

Por toda a solidão que a vida passa.

Por onde a vida passar.

Teus Lírios

2008-09-08T23:18:00.000-03:00

I.
Teus lírios são belos,
Teus lírios;
São versos,
Têm o gosto da primeira poesia,
Têm a poesia do primeiro amor,
Têm o amor das poesias;
Desiludidas.

Teus lírios são heresias,
Liberdades, devaneios,
Teus lírios têm o gosto,
Dos pecados juvenis.

Teus lírios são delírios,
Vertiginosos descaminhos,
Teus lírios são vadios,
- De todos, os mais sinceros.

II.

Teus lírios são belos,
De um encanto que mata.
Tens a beleza de quem já morreu.
Ninguém mais toca.

São lírios de ver voar,
De ver passar serenamente,
De arrancá-lo pelo talo,
São lírios só de querer.

Teus lírios morrem sem mais.
Sozinhos e jaz.
Cobrem a terra órfã de suas pétalas.
Por fim, morrerem em paz.

III.

Teus lírios – escondidos -,
Voam com o vento,
Que assopro para ti.

Teus lírios – tão calados –,
Brincam com os pássaros,
Que trouxe para ti.

Teus lírios – desiludidos -
Atrozes, ferozes, mordaz.

Teus lírios são belos,
De uma dor que não cessa,

Jamais.

* A alguém

Monólogo Monogâmico, Surrealista.

2008-08-27T14:16:00.000-03:00

Pensa, retrai, contrai. Lá vem dor de cabeça.

- Acho que o litoral não me faz bem.

Ora, irei para a Rússia, morrerei niilista, tomando vodka. Eis o fiz de um poeta.

- Esconder-me-ei num porão de Paris, talvez.

Qual o problema do sol, poeta?

- Muita luz.

Qual problema da praia?

- Muito bela.

Acho que vou para Inglaterra, virar Virginia Woolf. Princesa Diana que é sonhar demais. É tão triste ser poeta, acho que me jogarei no rio Tâmisa. Talvez me jogarei no mar Negro.

Só me poupe das paisagens caribenhas, não me despertam filosofia alguma, senão qualquer opinião sobre mulher bela. Não gosto de mulheres.

Poupe-me de qualquer paisagem frutífera, quero descobrir o que há nos becos. Mostrar a todos o monstro que há em cada um.

O que há de belo agora, poeta?

- Tudo aquilo que não temos.

O que há de poema agora, poeta?

- Nossos sonhos.

Julga a realidade cruel?

- Qual realidade que nunca foi?

O amor?

- Não nos permitimos amar.

O ódio?

- “Destruímos aquilo que mais amamos” (Oscar Wilde)

A amizade?

- Somos hipócritas.

Hipocrisia?

- O que nós é verdadeiro.

A verdade?

- Cada um com sua versão.

A vida?

- Linha reta que une dois pontos: Sorrir e chorar.

A morte?

- Morreremos como nascemos: Aconteceu.

O pessimismo?

- Acordar de um sonho.

Commedia dell'Arte.

2008-08-15T21:01:00.000-03:00

Há tantos assuntos pertinentes, que já foram pensados. Não me permito, agora, falar-lhes sobre o amor. Nem sobre o ego, nem sobre dor. Darei atenção às células que gritam meu nome, às engrenagens cheias de graxa que pedem atenção. Na verdade, não pedem. Menti. Minha cabeça que lateja por dar atenção, inquietante.

É admirável ver à volta, tão gás carbônico. Um souvenir século XX. Quem aqui vê os pássaros cantados pelos poetas românticos? Ou as catedrais pintadas pelos poetas barrocos? Quem aqui vê a paisagem impressionista de Monet? Ou, simplesmente, a simplicidade dos versos de Drummond? Ou a intensidade poética das estrofes de Pessoa? Quem aqui vê as palmeiras onde canta o sabiá?

Quem vê o cimento, vê além. Quem precisa ver uma pena para tirar a poesia de um pássaro? Quem precisa ver amantes para tirar a poesia do amor? O cimento nos diz tudo. Posso estar fazendo papel de bobo, de direitista. Vocês me entenderão.

A realidade não é mais um poema de Gonçalves Dias. A realidade não é mais tão lírica quanto à métrica de Olavo Bilac. A realidade não é mais tão serena quanto à morte de Ismália. Hoje, a lei é sobrepor-se. Não importe quantos serão os pisoteados, sobreponha-se.
Posso parecer repetitivo, Machado de Assis disse parecido. Vocês me entenderão.

Quem vê uma máquina, que agora diga: Ave Máquina! César já morreu.

É a corrente elétrica, potência, chip, nanotecnologia. Quem diz que a tecnologia não diz o que o homem é; tão mente, que se sentisse a mentira que disse, cuspiria no chão. É isso: A máquina diz como nós somos. A sociedade criou a máquina, ora agora, ela que nos cria.

Faço-lhes uma confissão indecente, meus caros: Virei máquina. É a publicidade que diz o que eu devo comprar; a televisão que opina por mim. O jornal diz a versão dos fatos, na qual devo acreditar. A máquina colhe o trigo, que a máquina o leva para a padaria, que a máquina faz o pão.

A máquina ilumina meu quarto, a máquina que me locomove, a máquina que me faz andar depressa, a máquina mede as horas. As horas medem minha vida. A máquina colhe, produz, carrega, fabrica, processa, fermenta, vende, industrializa, sintetiza, tornamos-nos escravos de nossa própria criação. Santa ironia! Queres viver a luz de velas, tecnológico? Meu ar é gás carbônico, meu sangue é gasolina, fedo a cigarro, minha pele é de aço inoxidável; a maquina me satiriza.

Onde está o espaço para o ser; ser? Cadê minha liberdade, meu senso crítico?!

Virei
Máquina,
Máquina,
Máquina,
Máquina,
Máquina...

Ser, Sentir.

2008-08-08T12:03:00.000-03:00

Sinto: E isso, às vezes, parece que mata. Vejo, ouço, falo. Mas, nada rói mais que sentir. Parece que é condição inerente e anterior a qualquer coisa. Antes, sinto. Depois, penso, formulo, falo, ajo. Há quem diga que a felicidade é o mais nobre do sentimento. Mas, sempre que estou feliz. Sinto que a felicidade será passageira. E sentir rói. Não sei se é instinto, mediunidade, amor, se é algo só ou uma mistura de vários nomes. Sentir, às vezes, é algo que não sei o nome. E se não sinto nada, sinto-me vago, vazio. E já é sentir alguma coisa. Estar vazio, estar cheio, estar de saco cheio. Antes de ser, já senti.

E sentir, faz-me sentir vivo. Ao amar alguém, principalmente, ser amado. O ser necessita a cada dia dizer a si mesmo, os motivos de estar vivo. Necessita se afirmar como ser, fincar seus pés de ser no chão, e sentir-se amado, também é dizer a si mesmo: Estou vivo. Nós precisamos ter o que cantar.

Afirmar-se é sentir, ao beijar uma mulher e encaixar-se no padrão, o ser se sente acolhido pelo grupo. Portanto, não se sente só. Uma estúpida forma de achar alguém.

Mas, sempre estamos. Tolo é o que diz que vive sozinho. Encaixar-se, modelar-se, sejam lá mil formas que houver, precisamos achar alguém e sentir-nos vivo.

Precisamos nos publicar, nos vender, mostrar nossa auréola e nosso tridente. Enfim, ninguém se realiza, se edifica sozinho. E o ato de ser está subjugado ao ato de ter alguém.

Você que está lendo, ajude: Ame a mim, ame a alguém. Perder tempo ao lado de uma pessoa, nunca é perder tempo.

Poética

2008-07-24T19:47:00.000-03:00

Gosto muito da literatura. Bela senhora que fez os românticos. É que nem mãe. Acolhe os desolados, os decepcionados, os reprimidos, os deprimidos e os desiludidos. Senhora, esta que moveste milhões de Drummond à Camões. Veio no senhor Lirismo, sua enorme poética. Fizeste Shakespeare delirar. Antes de suicidar, Florbela achou refúgio em ti. És amiga de todas as horas, por tua tanta esperança. Não deixarei de confiar em ti.

Mas, minha cara. Como dizia, o outrora revolucionário Sr.Manoel Bandeira “Não quero mais saber do lirismo que não seja libertação”. Não que Shakespeare seja tolo, e nem que Camões seja chato. Somos todos amigos. Mas não quero mais idealismos. Não quero vida idealizada. Quero quebra de padrão. Poética libertária! Quero um romance homossexual com final feliz! Uma crônica travesti! Um conto de amor racial! Um pobre sorrindo na capa do jornal! Que suma do dicionário os verbetes: comum e normal! Tire suas vestes de Maria Antonieta e ponha a calça Jeans! Pegue na enxada, bata cartão! Quero ver poesia operária, poesia de ruptura! Quero ver-te nos becos, nas árvores derrubadas, nos animais em cativeiros! Tire suas vestes de Maria Capital e solte o estopim!

Contra a Corrente.

2008-07-10T21:07:00.000-03:00

Muitos dizem que a culpa da homofobia reside nos afeminados. Bem, eu vou contra a corrente. Odiar-me-ia se, porventura, eu tentasse me esconder através de anabolizantes, academia, músculos. Não nasci para viver sob vestes furadas. Nem para tampar o sol com peneira. E muito me incomoda, quando dizem que a culpa da homofobia está nos afeminados.

É muito mais vergonhoso, esconder-se nos músculos másculos, na pose de macho, só para entrar na comunidade moral. Ao falar que nem mulher, se por um lado reforço um estereótipo, dou meu grito de liberdade: GAYS EXISTEM! Vestes sujas não me vestem, eu quero ser de verdade! E se for preciso desfilar para lutar contra a invisibilidade: DESFILO LINDA! O que não se pode é viver atrás das sombras, culpando-se por ser homossexual.

É essa a minha revolução diária. Nado contra a corrente, com orgulho. Porque ao menos digo para todos que diferenças existem. E que anormal é a homofobia, e não o homossexual.

Os Renegados

2008-07-01T22:21:00.000-03:00

- O que pensam as pessoas que passam por ali?!

O lugar era nojento, ninguém o merecia. As poucas pessoas que se atreviam a desvendar aquele pedaço de calçada, andavam nas pontas dos pés. Faziam caretas diversas, todas demonstrando aquele mesmo nojo inerente. Aquele lugar tornara-se intocável, parecia lugar de lendas como o monstro do lago ness ou o bicho papão. Atravessava-se a rua, os poucos que por ali passavam, andavam infelizes, para dentro.

Do outro lado da rua, a visão era pior. Era gente preta que se amontoava nos cantos, era gente que de tão suja, camuflava-se nas sombras. A calçada tão preta quanto à noite, a gente que ali amontoada parecia gente morta, delas escorriam algo que parecia mijo. Mas, não se podia ter certeza. Vivia ali, naquele pedaço mórbido de calçada, os renegados. De vestes sujas, e de posição imóvel. Pareciam estátuas do apocalipse. Tirava o sorriso de quem passava por ali.

Via-se então, uns olhos claros. Era um clarão em meio à escuridão, nessa hora os transeuntes olhavam espantados. Eram olhos belos, que do outro lado da rua, via-se a luz que dos olhos claros reluzia. Levantava-se então, uma mulher suja, com cabelos longos sujos, andava curvada suja, era um espantalho dali. Dava tristeza de observar, a mulher aos poucos surgia, ia assumindo postura ereta. E quando olhou a mim, não sei se cai. Que olhos eram aqueles que nunca se vira antes! Só me recordo, de vê-la atravessar a rua, e me pedir qualquer centavo.

Dei-lhe a moeda que primeiro vi, sorriu então seus dentes podres. A mulher continuou andando, renegada, a atravessar a calçada mórbida, a ser vítima dos olhares assustados, a roer-se dentro da desesperança. A mulher, quando andava, olhava as árvores, olhava o chão, e quando nos olhava, pedia esmola, que muitas vezes era lhe negada. Talvez, as árvores fossem melhores. Talvez, o chão fosse mais bonito de se olhar.

Pôr-do-sol

2008-06-25T20:32:00.000-03:00

Quem me nega que os mortos,

Que na eternidade de sua ausência,

Não choram por lhe faltarem,

O romântico pôr-do-sol.

Quem me nega que os sozinhos,

Que na falta do seus amantes,

Não se consolam com a visão,

Do pôr-do-sol amigo.

Quem me nega que os trabalhadores,

Que no cansaço do trabalho,

Quando na hora de ir para casa,

Se descansam no pôr-do-sol.

Quem me nega que os amantes,

Que se acham no carinho,

Perdem toda a noção da hora,

Quando estão ao pôr-do-sol.

Quem me nega que os frígidos,

Buscam todo o sentimentalismo,

Na ternura do pôr-do-sol.

Quem me nega que os fortes,

Que no topo de seus pedestais,

Ficam pequenos diante do pôr-do-sol.

Quem me nega que os fracos,

Que na tristeza dos acontecimentos,

Se acontecem no pôr-do-sol.

Quem me nega que os carentes,

Que na incerteza de um abraço,

Abraçam o pôr-do-sol.

Como Uma Leve Brisa

2008-06-16T21:47:00.000-03:00

Se me perco nos caminhos da vida.

Me acho no nascer do sol.

Se me perco nas ondas do mar.

Me acho em qualquer anzol.

Se me encontro nesta poesia.

Me perco dentre as entrelinhas.

Se me encontro num sorriso sincero.

Me perco no frio do inverno.

Se me encontro nas nuvens do céu.

Me levo a lugares mil.

Se me acho numa folha de papel.

Me desenho um rabisco infantil.

Se me vejo a amar por aí.

Me direi que não há solidão.

Se me vejo a rolar pelo chão.

Me direi que há vida aqui:

Dentro do meu coração.

Soneto da Consolação

2008-06-09T22:57:00.000-03:00

Meu amigo, diga,
Porque tanto se esvaíra,
Nesta valsa de amar.

Pois é tão belo o canto,
E tão triste o teu pranto,
Que também me faz chorar.

Se por debaixo destas lágrimas,
Se por detrás de tuas mágoas,
Houver uma gota de ternura,
Que tu venhas a me alegrar.

Não te faças solidão,
Pois o sol há de nascer, onde triste estarás,
Se o fim não nos poupará,
Meu amigo, venha cá, pr’eu num beijo te abraçar.

Entendimento

2008-06-02T18:09:00.000-03:00

A passagem. Vultos intermitentes. Sons furiosos. Ritmo valente. Tempo compassado. Métrica veloz. Tudo, hoje em dia, tem seu conceito, sua definição. Mas cada vez que o relógio marca meia-noite, entender o mundo torna-se tarefa cada vez mais intuitiva, sensorial. O entendimento da alma, do espírito. A grave observação, a apuração dos sentidos. Conhecer-se a si, e perceber os mecanismos. O mundo hoje é complexo como nunca fora. São pessoas sobre pessoas. Ler os códigos, hoje, é dar forma à intuição. Ou àquela sensação pendurada na mente, quase caindo em esquecimento.

Há tantos livros explicando a vida, mas na hora que se vive. Vês que a vida não é um livro e nem dois. Quando se faz política, os interesses pessoais e narcisistas de cada político é chave essencial. Até na hora de fazer justiça, a condição financeira é pertinente. Um ornamento ganha brilho especial. Atenção em cada aspecto. A vida se revela tanto no mendigo que morre em vão quanto na modelo da passarela.

Insensibilidade. Máscara da aparência. Acentuaram-se as diferenças. Erga sua bandeira. Cante seu próprio hino. Individualismo. Faz parte das pessoas de hoje definir tudo. TUDO. O que é certo, o que é errado. Quem ajuda os outros... espera aí. Filantropia para ter a aparência de bonzinho. Ser o amigo dos oprimidos. Conceitua-se até os afetos. Ter a família tradicional. Família tradicional? Risos. Nada parece escapar da voraz ganância. Como dizia Françoise Sagan: “O que falta à nossa época é a gratuidade, fazer algo por nada’’.

Sem talvez nada, sair por aí. Largar a fome do julgamento e da definição. Largar os paradigmas. Ver a folha cair no chão e não pensar no outono. Ver a flor brotando no chão, e ver que ela não é diferente de você. Ver outra flor morta no chão, e porventura ver que o ciclo é o mesmo. Ver o homem pisando na grama, e ver a realidade. Os que pisam e os que são pisados. A vida se revela até no assobio do vento. Ouvir a sua intuição. Entrar em contato. Tudo isso faz parte de um entendimento. De uma sabedoria. De uma consciência.

Chega do usual, é hora de recriar.

2008-05-26T22:28:00.000-03:00

Quero originalidade no amor, paixão de verdade. Nada de serenatas ao luar, contar estrelas no céu, jantar à vela, viagem cara. Eu quero um amor que me complete! Alguém que seja fiel a mim, o resto a gente faz. Chega do romantismo usual. Quero que me ame que nem um filme de Tarantino! Com ação, paixão e veracidade. Quero sair dos limites, explodir fronteiras. E que me ame de verdade! Não aceito um ‘eu te amo’ para a eternidade, se no dia seguinte me deixará só. Se disser que me ama, que esteja comigo com toda a intensidade. Quero calor, contato e sinceridade. Entre nós dois não haverá segredo. Podemos sim ver o pôr-do-sol colados, mas que à noite, me tire da realidade! Se quiser alguém, à vontade, a porta está aberta. Mas, só com uma condição: Tenha criatividade!

Que o verdadeiro amor nos tire da lama

2008-05-23T12:54:00.000-03:00

Em meio a tanta intolerância, e perda. Só enxergo um porquê:

As pessoas desaprendem a amar, por temer o amor.

Não é qualquer um que consegue pôr rédeas no amor. Às vezes sinto que meu amor é outra pessoa, sendo eu uma coexistência de duas coisas: O amor e a razão. A razão é fácil de se controlar, comparada ao amor. Mas, já o amor, não sei se me reserva a caixa de pandora ou um anel de diamantes. E assim, fica-se rendido às suas peripécias.

Começo a acreditar, que o amor é um brincalhão, uma criança vestida de adulto, um cachorro vestido de leão, e não o contrário. Só que muitas pessoas assim como julgam o livro pela capa, julgam o amor pela sua vestimenta. E quem não temeria um leão? Daí vem o medo. Banaliza-se o amor, pela incerteza que o amor traz. Eu não acredito como o tornaram em algo tão banal. Em algo que segue fórmulas, que possui iconografias, tornaram-no em um intragável clichê. E assim, o amor perdeu sua magia nas pessoas. Perdeu seu brilho de criança nas pessoas. Só serão felizes no amor, os corajosos. Os que aceitarem tanto as lágrimas quanto os beijos. Pois o amor não se limita às rosas vermelhas, nem às velas acesas. O amor é maior. Por isso há tanta gente que se queixa, fizeram pro amor um manual de instruções. Só que o amor não tem limites. Ama-se e deixa-se amar livre.

Chega, estou cansado desta baboseira! Ao amor que me der rosas vermelhas. Taco-as no chão!

Ode à Intolerância

2008-05-19T22:22:00.000-03:00

Porque se é tão difícil encarar a realidade? Será a realidade tão má? Ou serão as pessoas tão frágeis? Mas, como, se a sociedade é obras das pessoas. Como abaixar a cabeça diante de algo que fazemos parte?! Digam-me, as diferenças entre heterossexuais e homossexuais tão relevantes assim? Porque não encarar e dizer: - Sim, esse sou eu, e terão de me aceitar! Porque será tão difícil de se impor? Porque que as diferenças são mais levadas em conta do que as semelhanças? Se sou gay, se sou travesti, de que importa? Se no final, o fim é o mesmo. Se todos nasceram de uma mãe, se todos possuem sentimentos e todos são capazes de amar. Porque tanto preconceito?! Quero saber. Pois assim como todos, amo e necessito ser amado. Como, bebo, cago e peido. Choro, rio, sorrio, busco a felicidade e a felicidade de meus amados. Porque tanto preconceito?! Porque a ignorância, se o conhecimento é tão maravilhoso? E ainda mais nos dias de hoje, onde o conhecimento é tão mais acessível! Eu quero saber. Não entendo a razão de tanta intolerância e indiferença. Decerto que a vida não é coisa simples. Decerto, que todos precisam de amor.

Não peço a compaixão dos alienados, não peço o choro do sentimentais. Eu peço compreensão. E, dos oprimidos conformados, eu peço consciência. Se o preconceito é tão ruim, pior ele é quando você o aceita. Se tem algo que me dói, é ver um oprimido de cabeça baixa. Almejando uma vida comum. Querendo ser igual a todos. Rendendo às garras da sociedade.

Eu vou ao contrário: Não preciso seguir consensos! Não preciso ser igual!

É tão bela a vida quando se aprende com as diferenças, quando se confronta pontos de vista diferentes, é assim que se aprende. Ao menos eu.

Nuvens

2008-05-17T17:00:00.000-03:00

São nuvens,
Espessas, extensas,
Nubladas, translúcidas,
Escuras, misteriosas,
- Aveludadas.

São cinzas jogadas,
No céu, ao vento,
São cinzas,
De todas minhas mágoas,
São choros, são lágrimas,
São dores, clamores de ajuda,
- Vulcanizadas.

É a tristeza que assola,
É o chorume de outrora,
É o luto, o silêncio,
É o grito não gritado,
É o discurso não dito,
São palavras,
- Pesadas.

São dores desconsoladas despreocupadas
Desapressadas dores afogadas
Desconsolado pensamento reflexivo
Nuvens reflexivas
- Afogadas.